La casa no es otra cosa que un sementerio de historia, enterradas en fosas que algunos llaman memorias.

Minutos, como sal a la herida, se me pasa la vida gastando el reloj. Minutos, son la morgue del tiempo, cadaveres del momento que no vuelven jamás, no hay reloj que de vuelta hacia atrás.

Como duele gastar el instante en el que tu ya no estás, como cuesta luchar con las cosas que no vuelven mas.